En Barcelona

El ansiado arribo a mi nueva locación se da un 29 de junio de 2007, más o menos a eso del medio día. No sé si podría llamarla mi nueva residencia…. Aunque sí que lo será por los próximos seis meses…

Tomo un taxi, pero antes echo un vistazo buscando a un hombre de un metro ochenta -más o menos- que lleve un pantalón y camisa de lino, unas patillas crecidas y un sombrero “panamá” como le llaman los gringos. Pero no, nadie lleva sombrero excepto alguno que otro turista despistado que se ha creído que el sombrero de charro es un buen souvenir típico español.

Estoy en la fila para tomar taxi, entre turistas y españolitos regresando a casa, y justo antes de que sea mi turno de “coger” el taxi –si, acá las cosas se cogen, no se agarran ni se toman-, me doy cuenta de que no traigo euros si no dólares…. De vuelta al interior del aeropuerto.

Ya en el piso –sí, en el piso, ya no puedo decir “depa”- boto las maletas por ahí y me tumbo en la cama a esperar los efectos del jetlag…. ¿Qué? Jetlag es jetlag aquí y en China ¿no?

Pasados treinta y cuatro días acá, la actividad sigue siendo la misma…. Personas que van y vienen con un sentido fijo, una rutina, una vida, inventada, aburrida, obligada, pero al fin una vida. Vaya, algo que hacer.

Lo mío mas que rutina es un aburrimiento repetitivo. “No es depresión, es desgano crónico…” me repito cada vez que me levanto de mi asiento para ir a buscar un vaso de agua o ir al baño, o ir al baño porque tomé demasiada agua, para después ir por algo de tomar porque ya me dio más sed.

Casi nueve años en Estados Unidos me dejaron hábitos muy, ¿qué calificativo ponerle? pues muy, pero muy diferentes a los que ahora tengo que adoptar acá…

Y esque eso de los cambios inesperados lo agarran a uno desprevenido (¡lo cogen, lo cogen!)

A ver, ¿y por dónde empezamos para poner orden en este desgarriate?

“¿No te gusta soñar?” me pregunta…

“Ya no” respondo.